Hace poco más de un año, de la mano
Ya lo dijo Casimiro Parker, volví a cometer delito de lesa poesía, cuando los insignes suicidas de la editorial me publicaron
"Si dios me pide un bloody mary". El libro sigue vivo y vendiéndose por ahí (hay gente pa todo, ya lo dijo el torero), pero alentado por la falta del merecido castigo,reincido, en esta ocasión con la editorial Albatros de Ginebra. (para los incultos como yo, tranquis, que el libro está en español y se entiende todo, lo cual no sé yo si es una ventaja). En esta ocasión el editor es el también librero
Rodrigo Díaz, quién sin embargo ha pasado con éxito los test psicotécnicos para renovar el carné de conducir.
La foto de portada (la misma que encabeza el blog)es de JOSE NAVEIRAS,amigo, poeta, cuentista y fotógrafo que siempre está ahi cuando lo necesitas
¿El título?
"Orgía de andar por casa"En cuanto al contenido, se divide en tres partes, que luce más.
La primera,
"Juntas y/o revueltas",
se presenta con el largo subtítulo explicativo e innecesario:
"Desde dentro o desde cerca, pero nunca desde lejos",
y está dedicado a maravillosas mujeres de las que tuve la suerte de estar próximo (en algunos casos no tan próximo como me hubiera gustado,pero a veces algo es mucho).
La segunda parte se llama
"Pieles prestadas",y lleva también sibtitulito, verso irregular o vaya uno a saber qué:
"Ya no aspiro a que mi sombra me perdone,
con que no me apuñale por la espalda,
me conformo". Contiene poemas sobre personajes o situaciones ajenas (o que uno pretende que lo parezcan), entre ellos el viejo tema
Dale un cabezazo, que tanto
Marcus Versus como yo nos quedamos con ganas de incluir en el libro anterior.
Y la tercera,
"Placeres solitarios"reune poemas más o menos autibiográficos, pero en esta ocasión
presentados bajo unos versos de ANDRÉS CALAMARO (lo pongo en mayúsculas para prevenir el vacile de
Escandar Algeet)
"Según pasan los años puede ser que llegue a ser
un viejo desconocido
el novio del olvido". LA PRESENTACIÓN SERÁ EN MARZO Y LA FECHA LA SABRÉ EN BREVE , por si no tienes nada mejor que hacer...
Como muestra gratis, dos poemas (más no, que sino luego no lo compras y mi editor se suicida): uno es el que da nombre al libro. y el otro puede que ya lo haya colgado aquí hace unos meses, pero ni tú ni yo tenemos tiempo de sobra como para ponernos a buscar, ¿no?
Orgía de andar por casa A cierta hora de la noche
todas las mujeres a las que amé
se meten en mi cama.
Traen sólo lo bueno que tenían
o supe ver
nada de ropa
y un coro de gemidos disonantes
que logran acompasar con mi batuta.
Hay de varios colores de pelo y de idiomas diferentes
se superponen
me súper-pongo
y lo hacemos todos a la vez
con lo mejor de los momentos pasados
y es que nos conocemos tanto
que presentimos los orgasmos mutuos
y los celebramos de antemano.
La tímida que follaba como si fuera otra
la tierna muchacha que se corría llorando y después sonreía
la competitiva rubia no importa de qué bote que casi me manda al hospital
y luego tuvimos que ir los dos
la apasionada oral que llegó a hacerme sentir celos de mi sexo
porque le contaba tan de cerca lo que a mí me ocultaba
la inolvidable militante trotsquista de cuyo nombre
no consigo acordarme pero de su culo sí
la milagrosa mariposa pelirroja que flotaba y me hacía flotar con ella
la psicóloga que hizo su tesis boca abajo
mientras enumeraba mis complejos y embestidas
la loca de atar a la que le encantaba que la aten
la suicida del sexo que quería batir un record guinness
y sólo nos faltó el polvo del adiós para lograrlo.
Siguen llegando y se mezclan los rostros
pero no sus sabores que conservo intactos.
Nunca pensé que en esta cama hubiera sitio para tanta gente
o que tanto amor fuera posible para un tipo
cuya única habilidad erótica
ha sido la felicidad del desconcierto
y un par de trucos que aquí no pienso revelar.
Me pregunto con qué rasgos me clasificarán
en sus propios anales vaginales
qué caricia recordarán de mí
cuando alguna noche dejen entrar a sus fantasmas en la cama
para que las amen a la vez
para follarse el tiempo
y borrar con fricción y besos
el borrón de los finales.
Los nombres no importan
si todas ellas
se llamaban ELLA
cuando intentamos el error de ser uno
y en realidad
éramos tantos.
Se marchan hacia sus vidas de hoy
me dejan exhausto y con nostalgia
la orgía de andar por casa ha terminado.
Pasaré el resto de la noche recogiendo
vellos púbicos y recuerdos
en mi almohada.
Hyde & HydeIAhora que he renunciado
de momento
a las pociones
toca asumir mi condición de villano de opereta.
La culpa revolotea
mariposa de papel albal
y sus alas cortan como alfanjes.
He fumado demasiado en demasiadas camas
el cigarrillo de después
y en cada tos se me escapa un beso
para nadie
que pueda recordar
sin que otra mariposa
me rebane una loncha del corazón
o de la polla
(aún no aprendí a diferenciarlos).
IIMe gusta de a ratos
ser la bestia que acecha
los callejones sin salida de tus ingles
pero estoy tan cansado de soltar carcajadas de hielo
que para variar y sin que sirva de precedente
seré bueno
hasta el lunes por la tarde.
No me divierte el trabajo de engendro
a jornada completa
pero el mal
apréndelo querida
antes de que sea tarde en tus pestañas
no está en mi triste deambular por las sombras
sino en las aspirinas con receta
que el doctor jekyll te prescribe
para curar melancolías.
El monstruo es él
y yo sólo un adicto del amor que sangra
cazo porque lo que me gusta
no lo envasan al vacío
mato cuando me estoy muriendo
por verte
y me marcho para no saber
que no has venido.
No es un lobo inaudito en la ciudad
ése que ruge de dolor cuando anochece
soy yo
que te busco entre las sombras
de víctima en víctima
sin saber quién eres todavía.
IIIMe acusan de tantos crímenes pueriles
que me avergüenza confesar el único
y reciente:
he matado al buen doctor
ya no hay jekyll al que volver por las mañanas
pedirle que recicle y saque la basura
pague las facturas puntualmente
y de comer a la palomas.
Ya no hay jekyll
amor
sólo este hyde & hyde que soy
el amante de los eclipses de sol
de las muchachas alunadas
como tú
el habitante de las peludas penumbras
en las que te desnudas
para volver a ser tu propio monstruo.
Así que tú decides
amor:
no vuelvas a llamarme
o deja abierta tu ventana
como todas las noches
para que la bestia vuelva
con el apetito intacto
pero sin moralejas
ni coartadas
a devorarte el coño
y la esperanza.
