No digas que no te lo advertimos...

Se vienen los LADRONES DE GALLINAS, este sábado, en el BUKOWSKI, así que cuiden sus pertenencias y vigilen su ropa interior. El tema inaugural de esta banda es "Va a ser lo mejor para los dos", Relatos sobre dejar y ser dejados.

Porque el disco de las buenas canciones de amor tiene dos caras y las dos son tristes...

Además de la formación de delincuentes del relato, todos de las más baja catadura moral, en silueta pero con presencia rotunda se suma la cómplice necesaria y cuerpo del delito, Patty de Fruttos, que pondrá movimientos y ambiente a los relatos y también su voz para presentarlos.

El primer atraco será este sábado, a las 21.00 en el BUKOWSKI. Es probable que haya otro en enero, en EL BANDIDO DOBLEMENTE ARMADO, y alguno más, tal vez, si la auotridad no lo remedia, que es lo más probable.

Así que ya lo sabes: Ven , pero con cuidado.

...y el que se lo perdió, se jodió

Llegó la hora y fue el lunes en EL BANDIDO DOBLEMENTE ARMADO, la víspera de la marcha de Loyds a Buenos Aires, y la última reunión de LOS MAREADOS con él (de momento) . Faltó Marcelo Luján, de viaje y lejos, pero cerca y estuvimos más o menos los de siempre, remando cuentos argentinos que se españolizan en cada lectura o al revés, l0 mismo da . Se me antoja que las palabras diferentes son tan pocas y las nostalgias idénticas tantas, que la despedida del amigo fue un hasta pronto compartido con un público paciente e implicado.

Todo para decir, chau, volvé pronto, boludo, no seas forro, al socorrista rubio y porteño que no sabía nadar, y que descubrió España 515 años después de 1492, y en España se dejó pedazos de preguntas y virutas del corazón; un tipo cuya leyenda lo señala capaz de comerse 10 raciones de lasagna boloñesa y seguir con hambre, o que se pide los ron con cola (ligth, coquetón), partidos en dos vasos, para convidarle una mitad a su otra personalidad que todavía sigue a las orillas de la Plaza del 2 de Mayo, buscando una sirena que no sea torpe fuera del agua, y que resulte capaz de bailar un tango de escamas y espumas.

De ahí que lo de ayer, en EL BANDIDO, no puso triste del todo a ninguno, y un poco triste a todos. Mejor, así vuelve.

PD.

Esta noche, Inés y yo lo acompañamos hasta barajas, para que las últimas caras que vea antes de pasar a las tripas del embarque, sean medio conocidas. Del otro lado doce horas más tarde, les esperan caras más conocidas y queridas, pero en todo caso, el puente está tendido y resiste , por lo menos, un par de maremotos.

Abrazo y por la vuelta

(De la ventaja de tener amigos... que leen)

(Publicado por Guillermo Roz en El Periodista Digital)

Carlos Salem y la teoría del "Camino de ida"
26.11.07 @ 09:24:06. Archivado en Literaturas

Carlos Salem (Buenos Aires, 1959) es un escritor atorrante y su novela un delirio con pequeños delirios dentro. Qué más se puede pedir a un escritor y qué más a una novela. Quizás calidad; pues de eso sobra.Camino de ida (Ed. Salto de Página, 2007), es sin ninguna duda una de las más gratificantes noticias de la narrativa publicada en España en el último año, y por muchos motivos. El primero es la importancia de que salga a la luz un autor con una curiosa y rica biografía multiprofesional (“creativo publicitario, conserje de hotel, guionista y locutor de radio, maestro pizzero, taxista, y vendedor a domicilio deproductos desinfectantes contra cucarachas”, además de periodista y poeta, según su propia reseña de vida) y el resto de motivos, dejando de lado el dominio de los recursos literarios que muestra el argentino como prometiéndonos un porvenir casi asegurado, tienen que ver exclusivamente con la lectura de la novela.La mujer de Octavio Rincón se muere durante unas vacaciones y a él es lo mejor que le puede pasar. Rincón, el protagonista, desde ese momento se irá divirtiendo y angustiando en un camino de ida, en una aventura con la dinámica ansiosa de un juego de muñecas rusas, con el ritmo enloquecido y musical de una road movie y una comedia de enredos, pero en un paisaje narrativo donde el lector nunca pierde el hilo de la aparición incesante de los personajes y las escenas trastornadas por las que Rincón debe pasar como por un aro de fuego (encuentro con Soldati, empresario argentino, embaucador y ex guerrillero; la insistente compañía de una nube surrealista; un hippie llamado Charly que dice ser Carlos Gardel y que tiene la obsesión de matar a Julio Iglesias).Las dos grandes aportaciones que Salem hace con esta novela son, en primera medida, la de ofrecer una historia divertida, pero muy bien escrita, e inteligente, pero sin pretensiones innecesarias; y la segunda, la de esbozar, con voluntad o sin ella, la teoría de que la vida es un camino de ida, colocando en momentos de la novela, grageas filosóficas antológicas, en la boca de personajes que parecen perdidos pero que deambulan como especies de sombras enloquecidas, pero vivas, dulces, entrañables.

Halloween forever

Soy el bisnieto del monstruo de frankenstein
y mi cuerpo está formado
por los trozos de otros cuerpos
que una noche fueron míos.
Soy el hombre del saco
del saco roto en el que pierdo
todos los consejos que regalo y que no pido
Soy un licántropo calvo
ofendido con la luna
que aúlla siempre hacia dentro
con tal de no fastidiar a los vecinos
Soy una momia educada
(y no la de marcus versus)
mis vendajes están hechos de facturas sin pagar
de contratos incumplidos
y de cartas que me habitan
que no escribo.
Soy un vampiro jubilado
pobre conde sin castillo
ni dinero
para implantarme colmillos postizos.
Soy la cosa de un pantano de cemento
al que le crecen coches como árboles de pesadilla
y vivo en el mismo lodo que mis víctimas.
Soy un zombi con cerebro
que duda todo el tiempo
estoy mal resucitado
y en la tumba algún capullo
me ha cambiado el esqueleto.
Soy un súcubo
o un íncubo
en días alternos
soy un demonio menor
mefistófeles en paro
soy ese terror sin forma que acecha bajo tu cama
aprendiz de Quasimodo sin joroba ni campanas.
Soy el bisnieto del monstruo de frankenstein
y mi cuerpo está formado
por los trozos de otros cuerpos
que nunca han sido fueron míos.

Sólo soy
un engendro ciego en este país de tuertos
y todas mis noches son noches de caza
y todos mis días
son días de muertos.

Soy una mierda de poeta

Soy una mierda de padre
una mierda de marido
apruebo raspando como amante
y siempre cateo como amigo.
y últimamente
he sabido que también
soy una mierda de poeta.
Porque un nenúfar me sigue pareciendo
un coño mustio
más que una sutil alegoría
de las murallas milenarias me interesan
más los triunfos nocturnos
que las brillantes derrotas a mediodía
y de los héroes la duda
y también de los malvados.

Soy una mierda de poeta
lo sé
porque me niego a exprimir mis palabras como piedras
o rocosas naranjas
hasta extraerles un zumo
tan volátil y exquisito
que sólo puedan disfrutarlo un par de selectos paladares.
y apenas me intereso por el sentido de la vida
cuando padezco una bronquitis aguda
o se irritan las ingles
y sus queridos suburbios.
Soy una mierda de poeta
porque dejo sueltas por el patio
a mis metáforas
y luego se escapan o se mueren
porque mi búsqueda del final del universo
nunca llega más allá de tres baldosas
y si la rima se arrima
la dejo seguirme por un rato
y después la espanto
por si acaso.

Soy una mierda de padre
una mierda de marido
apruebo raspando como amante
y siempre cateo como amigo.
y últimamente
he comprendido que también
soy una mierda de poeta.

Pero si un día
la poesía te pide ser
bufanda y bandera de la gente
lanza con hambre
florete sin bolita de pretextos en la punta
si quiere convertirse en un NO
más grande que un tsunami
y no sabes qué hacer
llámame al móvil
cabrón.
Soy una mierda de poeta
pero puede
que tenga para darte
un par de ideas.

Recomendación para el jueves

Una excelente novela que demuestra cómo el disparate puede ser genial.

Es a las 19,30 horas, en Apodaca, 3.

Y después, queda cerca, al BUKOWSKI, que tenemos que volar a Plutorión!!!

Por la vuelta

Se nos va pronto, casi a fin de mes, este socorrista de las letras que en los meses pasados en Madrid, se ocupó más de mover la aguas y provocar acciones de otros, que de promocionar su propia y excelente palabra.

Ayer, martes y 13 de noviembre, nada menos, cometió la ante penúltima zambullida desde el trampolín, en EL BANDIDO DOBLEMENTE ARMADO, con el cierre provisional del ciclo BANDIDOS MUDOS. Compartió micro con el otro progenitor de la criatura, Diego Pita, y por si fuera poco -que no era- con Soledad Puértolas.

Se nos va Loyds, pero quiere volver pronto y ojalá.

Gracias a él, muchos de loa escritores del otro lado del charco, buena parte de "la joven guardia" porteña que avanza a paso redobladdo, lo ha tenido más fácil para hacerse conocer en el panorama literario madrileño, superpoblado, competritivo y a menudo oxidado.

Mientras tanto, además de alguna sorpresa que le prepararemos en el BUKOWSKI club, le espera otra cita el lunes 26 de noviembre, víspera de su partida, nuevamente en EL BANDIDO, con la cuarta edición de LOS MAREADOS, una argentinada de relatos, un asado con cuero de narraciones, que como tantas otras cosas, Loyds incitó a poner en marcha. Por ahí andaremos Rodrigo Galarza, Guillermo Roz, Damian Terrasa, Carlos Salem (Marcelo Luján , ausente con aviso por motivos de un viaje), y el propio Loyds, para decir Madrid como si dijéramos Buenos Aires y viceversa.

Así las cosas, se nos va pronto este súper héroe que bebe los cubatas partidos en dos, pero es un tipo entero. De allí el nombramiento honorífico, para brindar por lo que hubo, y sobretodo, por la vuelta.

C.S.

Isabel García Mellado

Es tan pequeña
que cabe en una gota
y queda sitio todavía
para un manojo de espuma
un jardín japonés de nostalgias
una selva de poemas
de amor y dolor
de besos y mamadas
y una sonrisa que hasta gardel envidiaría.

Es tan pequeña
que cabe en un bolsillo
y queda espacio
para una colección completa
de amores incompletos
o en pelea
unas coletas que llevan años
sin engañar a nadie
y una pizca de rencor
que no siempre es mala brújula.

Es tan pequeña
que cabe en un cuaderno
y sobra espacio
para una voz de microscopio
que te toca las estrellas más ocultas
dos secretos
que nunca cuenta a nadie
y un sendero de vasitos de vino
que va besando de a poco
y por eso los envidian.
Es tan pequeña
que cabe en una mano
y caben todavía
esos suspiros de papel
que no se escapan
todas sus palabras de arena
que se explayan
y una pinacoteca de miradas
que sólo se puede visitar
en días o noches señalados.

Es tan pequeña
que cabe en una lágrima
y en esa lágrima cabe
casi todo lo que importa
aunque a ella
no le importe demasiado.

(Versos que sobran, ante el dibujo del gran Igor Heras. el cabrón se supera a si mismo)