Café y cenizas

Vuelve si el mundo es una almohada. Tiene llave de cada casa en que viví. Ocupa mi lugar. Fuma en la cama. Se bebe todo el bourbon (mientras fuimos a la vez no le gustaba). Se cuela en mis fotos de infancia, cuando ella aún no había nacido. Es el deseo que pedí al soplar las velas. El primer siempre que escribí. El único en el que he creído. Se queda más del tiempo permitido. Persuade a los relojes para que sea noche entre nosotros. Me imprime sus abrazos. Me lustra el esqueleto. Se desnuda de memoria. Me deja sitio y entro. Cometemos en sueños proezas de esas que sublevan vecindarios. Nos hacemos amorosas salvajadas. Nuestra discreción es el escándalo. Grita que me equivoco y confundo los tiempos. Que esta felicidad es un ahora y no un recuerdo. Y así despierto exhausto y sonriendo. Espero que vuelva del baño o de la calle tejiendo cordilleras de aire con los dedos. La amnesia feliz dura un momento. No sé si vino como tortura o como premio. Intento leerlo en las cenizas que ha dejado en las sábanas. pero suspiro y las disperso. Luego sonrío por si acaso. Hago café. Y empiezo a escribir esto.

Lágrima de cíclope

I

Todo era una aventura mitológica,

temblor de continentes,carne de galaxias,

cuando nos perseguíamos,

mutuos minotauros minuciosos,

abriendo en su cuerpo laberintos.

 

¡Cuánto amaba yo los sinuosos interrogantes

de sus omóplatos!

 

¡Con qué brutalidad tan delicada

abrazaba mis certezas!

 

Los recuerdos nos visten de leyenda,

pero toda la ropa nos sobraba.

 

II

Troya no ardió.

 

El caballo solo fue una metáfora con ruedas.

Ya no hay ecos ni vecinos en pie de guerra.

Nos volvimos talón,

aburridos de ser tan invencibles.

 

Ahora las victorias saben como derrotas

y cada uno hace la guerra por su cuenta.

 

No puedo regresar a Itaca. Sin ella es una isla

a la que le sobran los turistas.

 

La culpa no fue de las sirenas.

Mi amazona hoy monta un utilitario con extras de serie.

 

Penélope se cansó de esperar a los 3 meses.

Hizo bien.

Helena y Paris acuden cada jueves

a un discreto club de swingers

 

Donde acaba el amor, comienzan los poemas.

Cuando ya no hay nada que preguntar,

llegan,prosaicas,las respuestas.

Ahí.Dónde.Cómo.

Cuando ya no importan.

 

Un ciego nos dibuja de memoria.
 

Un cíclope nos dedica una lágrima sola

y gigantesca.

Taller intensivo en enero

Escribir poesía hoy

El taller está orientado a quienes están comenzando a escribir poesía en la actualidad, teniendo en cuenta la preponderancia de los nuevos medios de comunicación y las redes sociales como vehículo de difusión, pero sin perder de vista la búsqueda de la calidad y el propio estilo de cada escritor

Se articula en cinco clases en Vivo, de 2 horas cada una, mediante videoconferencia.
En las tres primeras se abordan los diferentes aspectos y los errores más frecuentes a la hora de escribir poesía, así como la forma de evitarlos.
Durante la primera hora y media es una exposición formato de charla magistral, y la media hora final para preguntas y dudas

La cuarta clase se dedica ejercicios breves en vivo con los alumnos.
La quinta clase se utiliza para
La corrección en directo de los trabajos preparados por los alumnos durante el taller.

Estos son algunos de los puntos que se tratan en las  clases.

Clase 1

*Reaprender a leer poesia.
*Estructuras, comienzos y finales.
*El valor de cada verso dentro del poema.
*Construcción de metáforas.

Clase 2
*La forma y el fondo. 
*La ortografía no es delito.
*Cómo trabajar la originalidad y evitar el plagio.
*La realidad de la poesía en las redes y cómo sobrevivir a ella.
*El pulso del poema. 
*Salir de la zona de confort.

Clase 3 

*Escribir para nosotros y no para los followers.
*Trabajar un estilo propio y dejarlo crecer.
*Corregir, corregir, corregir.
*Formas de publicar: realidad y ficción. 
*Los concursos y  los premios.

Sábados 2, 9,16,23 y 30 de enero.
De 18 a 20 hora de Madrid.

Precio:50 €

Nuevo libro,esta vez de humor

https://editorial-adarve.com/carlos-salem-publica-con-editorial-adarve/

El afamado autor de novela negra —entre otras— publicará con esta casa editorial su primera obra de humor, Diario de un perfecto abandonado.

Carlos Salem Sola es escritor, poeta y periodista argentino afincado en España desde 1988. Su larga trayectoria literaria y su alma inquieta le han permitido incursionar en las diferentes áreas de la literatura: novela, poesía, relato, teatro, cómic e incluso novela juvenil, muchas de ellas premiadas en diversos festivales y concursos internacionales. Producto de su característica y muy personal genialidad, algunas de sus obras han sido traducidas al francés, alemán e italiano.

Has sido director de diarios como El Faro de Ceuta, El Telegrama o El Faro de Melilla, entre otros, además de colaborar con diferentes medios de comunicación de prensa y radio. En la actualidad dicta cursos de escritura creativa, poesía y novela en diferentes centros culturales de Madrid y por su cuenta.

Sus obras más reconocidas son:

Novela

Camino de ida (2007, Premio Silverio Cañada de la Semana Negra de Gijón y finalista del Prix 813 en Francia)

Matar y guardar la ropa (2008, Premio Novelpol y Premio Paris Noir),

Pero sigo siendo el rey (2009, Finalista del Prix SCNF,finalista Premio Dashiell Hammett y ganadora del Premio Mandarache),

Cracovia sin ti (2010, Premio Internacional Seseña de Novela)

Un Jamón Calibre 45 (2011, Finalista del Premio Dashiel Hammett)

El huevo Izquierdo del talento (2013)

El hijo del Tigre blanco (2013)

La maldición del Tigre blanco (2013)

Muerto el perro (2014) (Premio Valencia Negra a la mejor novela del año)

Rayos X (2014)

El dilema del Tigre blanco (2014)

El tesoro del Tigre Blanco (2014)

En el cielo no hay cerveza (2015)

Cuando mi sombra te alcance (2016)

El asombroso caso de las sombras equivocadas (2017)

El Fantasma que no era (2017)

Un violín con las venas cortadas (2018)

La máquina de perder el tiempo (2018)

Los ladrones de montañas (2018))

La isla de los niños encontrados (2018)

Donde el tiempo ya no duele (2019)

Relatos

Yo también puedo escribir una jodida historia de amor (2008)

Yo lloré con Terminator 2 (Relatos de Cerveza-Ficción), (2009)

Relatos negros, cerveza rubia (2016)

Mujeres con gato (2016)

Cómic

Ja viens de m´echaper du ciel (En francés, 2016)

Que decidan las cerillas (2018)

Lo que la noche sabe (2019)

Teatro

El torturador arrepentido (2011).

Poesía

Foto borrosa con mochila (2006)

Si dios me pide un bloody mary (2008),

Orgía de andar por casa (2009)

Memorias circulares del hombre-peonza (2010),

El animal (2013)

Follamantes (2014)

El Amor es el crimen perfecto (2015)

Con un pájaro de menos (poemas de amor y rabia) (2016)

24 incendios (2016)

Solamente muero los domingos (2018)

La rebelión de los Follamantes (2019)

 

FOTOESÍA XXXIX

El encierro empezó antes 

del encierro.

Cuando estábamos tan cerca preferíamos tocarnos 

por teléfono.

Permitimos que la imagen 

de la imagen de la imagen valiera más que lo real.

Le pusimos filtros bonitos 

a la vida.

Le borramos cada arruga

y cada poro.

Y la vida poco a poco 

se olvidó de respirar.

No me importa repetirme 

para una vez 

que digo algo certero:

Caparazón va por dentro.

Es algo que se cierra 

con lentitud coherente 

de tortuga y olor a libro viejo.

Definitivo como un sobre vacío.

Pesado como el párpado de un muerto.

Así que por favor

dejemos de quejarnos 

todo el tiempo

mientras seguimos agregando

pixel a pixel

ladrillos nuevos para el muro 

de este encierro.

(Carlos Salem & Javier Jimeno Maté)

Talleres individuales de Poesia o Narrativa: a tu medida

 

Los talleres individuales tienen un funcionamiento similar al colectivo, con la evidente ventaja de la máxima dedicación al participante en cada clase semanal. Las mismas tienen una duración de una hora y media cada una, y tanto los ejercicios como su corrección se enfocan en pulir el estilo y los recursos, además de aportar nuevos temas y recursos de escritura.

Pese a seguir el método de trabajo de los colectivos, se ajustan de modo directo a la evolución del participante.

Otra de las ventajas es la flexibilidad de horarios para las clases, que se adecuan a las necesidades del participante y mi disponibilidad.

Tanto en poesía como en Narrativa, el taller individual se forma por módulos de cinco meses, que se pueden suceder sin interrupción o con decansos entre un módulo y el siguiente, se común acuerdo.

El precio mensual del taller es de 120€, pero como en el resto de servicios, se ha aplicado una reducción a 80€ mes hasta que pase la emergencia sanitaria del Covid 19, que se aplicará durante todo 2021 a quienes comiencen los cursos antes de finales de 2020.

Por pago único y anticipado del módulo de 5 meses se aplica un descuento del 25% pasando de 400€ a  300€. 

Info es inscripciones en 
salemtalleres@gmail.com 
o en whatapp +34 625 94 20 94

Una luciérnaga apagada

A esta hora de la noche,
Madrid es una luciérnaga apagada que admite su derrota.

Cada chicle aplastado en las aceras representa la huella digital de una pisada incierta.

Una colección de  flecos  telefónicos se adhiere a las farolas, ofreciendo efímeros futuros que no sucederán.

Como un lujoso hotel del desamparo,
los soportales de la Plaza Mayor 
conceden techos altos
a los que duermen en el suelo.

Tres amores terminan.
Dos empiezan.

Una muchacha camina con miedo.
Un borracho zigzaguea
en bicicleta de alquiler.
Los súper héroes nunca existieron.

Un pato del lago del Retiro
asume que nunca será un cisne.

Una ambulancia gime, lejana,
y la sirena de un patrullero
le devuelve el canto de cortejo.

(A saber si son emergencias divergentes, o la cosa acabará en apareamiento).

¿El insomnio es causa
o consecuencia?

Alguien se rinde,
esta vez para siempre.

Un temporizador municipal
inicia la cuenta atrás
para liberar el agua de las fuentes.

La ciudad no solo llora
cuando llueve.

Ocurre

Ocurre que el amor
no se termina,
cambia de domicilio.
Que una piedra puede ser
el principio o el final
del universo.

Que hay desiertos
en todos los zapatos,
y un ahorcado cabe
en cualquier corbata.

Que los gatos
no llevan la cuenta
de sus vidas,
por eso
es que sonrien.

Y la mentira
tiene las piernas largas,
pero no lleva
a ningún lado.

Ocurre
que se me ocurren buitres
o mariposas,
según a quién evoque.

Que la felicidad
no paga alquiler
en el recuerdo,
y todo el sentido común
se escapa por el cráter
de un suspiro.

Ocurre que te cuelas
en mi memoria
y la llenas de notitas felices
que el tiempo no consigue despegar.

Ocurre que lo vivido
aunque te maten,
no te lo pueden quitar.

Lo que la noche sabe

http://www.eslahoradelastortas.com/lo-la-noche-sabe/

Lo siento por  Von Clausewitz,
Sun Tzu, George Lucas
y todos los poetas
de lo bélico.

Es hora de decirlo sin trincheras:
amigos, no existe el fuego amigo.

Solo traidores
(impotentes y en potencia),
que esperan su momento.

Prefiero a los suicidas
de verdad.
(También se odian a sí mismos,
pero en lugar de matar al prójimo, obran en consecuencia).

Quien presume
de vivir de frente,
acaba asesinando
por la espalda.

Advertencia

Cada vez que te despego de la memoria
para verte a contraluz, no eres la misma.

¿Desde cuándo te has vuelto rubia de pupilas para adentro?

¿Por qué se enroscan en tus pantorrillas
todos mis gatos imaginarios?

No entiendo que ahora toques el piano
con los dedos en el aire,
si todavía retumban tus tambores de fiesta
en mis pasillos.

¿Ya no es tu color favorito el transparente?

Eres tan parecida a ti
que apenas te reconozco.

Te has escapado sin permiso
de la foto con marco que clavé con la frente en la pared.

Ahora te permites sonreír
ante la procesión de escarabajos 

que se llevan de contrabando
las teselas de tu imagen.

Me perdonas
la libertad imperdonable con que te toco en  los recuerdos,
y hasta has cambiado de ubicación cada uno
de tus puntos erógenos,
con los años que me costó localizarlos.

Eres y no.

Porque cuando te marchaste
se quedó conmigo tu silueta,
que me abraza cuando finjo soñar mientras escribo.

Sospecho hasta has mudado tus gustos, 

que solo comes  trozos de nubes vegetarianas.
Que ahora cantas bien
y no desafinas ni una nota.
Que hablas con los silencios.
Que callas  a tiempo en los relojes.

Que cuando por fin empezaba a olvidarte,
has decido ser otra solo para fastidiarme.

Y no me queda mas remedio,
ya que yo tampoco soy el mismo,
que dejar en libertad a mis dragones,
enrollar todos los puentes levadizos,
desinchar mi castillo hinchable,
y darte,
como si fuera la primera vez,
la bienvenida.

Como te sigas empeñando
en ser otra,
con lo mejor de ti, 

voy a tener que empezar
a traicionar
a tu ausencia contigo.

Tus miedos

Un descapotable rojo

Quiero un descapotable rojo,
y tú con un pañuelo francés ondeando al viento.

Quiero un jacuzzi
en el que seamos los peces,
los tiburones y los anzuelos,
pero nunca la carnada
del dolor ajeno

Quiero una borrachera dulce
sin resacas.

Quiero liberarme
de todo exceso de alcohol
y de recuerdos
antes de llegar a tu cama.

Quiero volver a ser yo
dentro de ti.

Yo no sé aún qué es
lo que quieres,
pero quiero quererlo.

Sé que vienes de un desierto
en el que cada beso
sabe a ceniza de espejismo.

Que la bestia salvaje que eres
a veces extraña
los barrotes intangibles
de la jaula,
o los dientes de la trampa
que la hiere.

Quiero fundar un imperio
que comience en tu ombligo.

Yo no sé lo que quieres.

Pero si quieres,

quiero aviones contigo.

Ale hop

El poeta salta,
da dos vueltasde metáfora
en el aire, se estira
como un verbo feroz
y pasa, limpio,
por el aro del poema,
para caer intacto,
victorioso
al otro lado de sus pulidos fonemas.

Con modestia de cíclope,
parapadea agradeciendo
los aplausos.

Yo tropiezo,
tiemblo
como un adjetivo
a la intemperie,

me quemo,
me quemo,
y caigo.

Soy un charco en la pista.

El revés de cualquier record.

Un atleta perezoso que compite con su sombra y llega tarde.

Me levanto,
manchado de barro y verso,
le guiño el ojo
a mis derrotas en primera fila,

y vuelvo a saltar,
incierto y feliz,
como la palabra alegoría.

Las cuentas claras

Cuando te leo en 10 mensajes
y la pantalla de mi móvil
se empaña otra vez.

Cuando te veo en 1 foto
y te digo 1000 cosas
y tu imagen me responde siempre
que
3,1416...

Cuando me propones
3 aventuras arriesgadas,
(como salir a comprar limones,
perpetrar un karaoke,
o pedir comida a domicilio
de otros)
a las 5 de la mañana.

Cuando empiezo a pensar
1 modo de no pensarte tanto ,
6 razones para aceptar 2 imposibles,
9 tesoros que no te incluyan
en el mapa,
1523 poemas que no te extrañen,
3 maneras convincentes de olvidarte,
1 teletransporte hasta tu cama...

Es entonces cuando
con 2 cervezas menos
me extrañabas,

y con 1/2 whisky
crees que juntos destronaríamos calendarios y distancias,

y con 2 de más
me llamas.

Balance

Mis amigos
con los que hablamos de salvar
o destruir el mundo
pero nunca recuerdo
sus cumpleaños.

Mis amantes
a las que quiero libres
para que no me necesiten
o para todo lo contrario.

Mis hijos
auroras boreales
a los que solo dejaré
como borrador de herencia
los libros
que no me atreví
a terminar.

Mis ex
maravillosos trenes
con rumbo  al horizonte
de las que me bajé  siempre
en marcha
por culpa del pánico
que me producen las estaciones.

Las noches
del color de un cigarro
a punto de apagarse.

Toda la gente
en la que no aprendí
a quedarme.

Lo único que sé de mí
es que
me comparto
con tanta gente
porque no soy capaz
de darrne por completo
a nadie.

Que no
se culpe a nadie
de mi sangre.

Secretos

Cada vez que voy en tren
sospecho que
yo
no
voy.
Es el paisaje el que vuelve
y sabe un secreto
que no me piensa contar.

Lo sabe el resto de los pasajeros
la muchaha que atiende el bar
lo sabe el anacrónico revisor.

Lo saben todos.
menos yo.

Por eso
cuando el presupuesto
lo permite
viajo en avión.

Lo que sobra. Un poema en Versos en Canal

https://youtu.be/fqJH5yGeNgQ

Y love Babel

Quiero cantarte 1 cancion
en 1 idioma
inventado solo para ti
tan para ti lo
que ni siquiera yo
lo entienda.

Y que tú hagas lo mismo.

Y que al tirar a 4 manos
todas nuestras palabras viejas
por el balcón de babel
sin contar quién pierde más
o quién tenia menos
nos digamos todos los silencios

dejemos de entendernos

y empecemos
por fin
a comprendernos.