Marina Arce

(otro genial retrato a su aire
del espía que vino del vino y todo lo observa
y luego pinta lo que le sale de los cojones
y menos mal que lo sigue haciendo:
Igor Heras y su ojo insomne.
El personaje de hoy,

desde luego,
no podía ser más querido.)

Mesa camilla de la poesía cotidiana
en torno a la que apetece sentarse
a escuchar.
Jugadora del juego de la noche
de bar en bar
y tiro porque me toca
comer y trabajar.
Alquimista de las penas que va guardando
en el enorme bolso que acarrea
y del que
de cuando en cuando
salen como ráfagas poemas
blindados de esperanza
vacunados de alegría
aprendidos a las dos de la mañana
olvidados de día.
Yo le debo por lo menos tres razones
para no haberme tirado todavía
bajo las ruedas del próximo camión de la basura
y es la bruja tutelar
de cierto bar
al que acuden los peores
en el mejor momento.

Pero Marina va
con su nombre de ola
y sus bracitos cortos
nadando entre los humos y el olvido.

Porque Marina va
a pesar de los pesares
de los pasares
de los pasotas
y los idiotas
que creen que vender poemas
es lo mismo
que vender mecheros.