Para saber más:
Te merecías ser un prócer jubilado,
para ganarle al ajedrez a Bonaparte,
o soplarle una monja a Juan Tenorio;
para birlarle a Aníbal su elefante,
y salir a seducir con Casanova
un par de griegas de la corte de Alejandro.
Andarías de tertulia con Guevara,
o echando pulsos por dinero con Atila;
si la gloria fuera justa y no engañara,
harías con Ulises un duelo de mentiras,
o regateabas con el César las monedas
para alquilarle por un rato los laureles.
Pero la Historia,
Francisco,
es puta mala,
no sabe ni mentir con elegancia,
le basta con mirar para otro lado,
y como Evita dice:
la escriben los que ganan.
Te han dejado sin título y con hambre,
pero no podrán quitarte lo bailado,
aunque en Caracas la tumba de los grandes,
tenga vacía la mitad que te ha tocado
y en la otra mitad Bolívar duerma
su pequeñajo sueño acomodado.
Y tu, que naciste para conde,
harás amena la noche de los muertos,
tienes los huesos mezclados con la plebe,
de una fosa común en San Fernando;
y les cuentas de las guerras que viviste
y de cuánta mujer te has trajinado.
Pero la historia,
Francisco,
es puta mala,
hoy Precursor, mañana vil canalla,
te muestra o te esconde por capricho
y como Evita dice:
la escriben los que ganan.
De modo que te queda la memoria,
periódicos rescates de oscuros profesores,
notas en letra enana a pie de página,
y algún aficionado a perdedores,
que como yo te encuentre por sorpresa,
entre batallas y enaguas de duquesas.
Tu cuaderno de notas va contigo
enumerando ideales y vaginas,
gastos en viajes, en espadas, en vino,
recuerdos de Laffitte, la rusa Catalina,
Londres, Madrid, París y Philadelphia,
San Petesburgo y el Caribe en la entrepierna.
Pero la historia,
Francisco,
es puta mala,
te come el tiempo, se bebe la esperanza,
en cada viaje te confunde los mapas
y como Evita dice:
la escriben los que ganan.
Lo peor no es el limbo en que te pudres,
sino que te reescriban los ahnelos,
mira si día Spielgberg te descubre
te quita la ambición, te cambia el pelo,
y en la película que montan a tu costa
eres Di Caprio con melena de buscona.
Y eso si la Disney no ha olfateado,
el romántico perfil de tus andanzas,
o te veo hecho un efebo dibujado.
cantando a dúo con un pez o con un panda.
Pero no desesperes, De miranda:
al menos ho,y sus heroínas tienen pechos.
Porque la Historia,
Francisco,
es puta mala,
lo que pudiste ser , a nadie importa
te queda lo luchado y lo jodido,
y como Evita dice: la escriben los que ganan.
para ganarle al ajedrez a Bonaparte,
o soplarle una monja a Juan Tenorio;
para birlarle a Aníbal su elefante,
y salir a seducir con Casanova
un par de griegas de la corte de Alejandro.
Andarías de tertulia con Guevara,
o echando pulsos por dinero con Atila;
si la gloria fuera justa y no engañara,
harías con Ulises un duelo de mentiras,
o regateabas con el César las monedas
para alquilarle por un rato los laureles.
Pero la Historia,
Francisco,
es puta mala,
no sabe ni mentir con elegancia,
le basta con mirar para otro lado,
y como Evita dice:
la escriben los que ganan.
Te han dejado sin título y con hambre,
pero no podrán quitarte lo bailado,
aunque en Caracas la tumba de los grandes,
tenga vacía la mitad que te ha tocado
y en la otra mitad Bolívar duerma
su pequeñajo sueño acomodado.
Y tu, que naciste para conde,
harás amena la noche de los muertos,
tienes los huesos mezclados con la plebe,
de una fosa común en San Fernando;
y les cuentas de las guerras que viviste
y de cuánta mujer te has trajinado.
Pero la historia,
Francisco,
es puta mala,
hoy Precursor, mañana vil canalla,
te muestra o te esconde por capricho
y como Evita dice:
la escriben los que ganan.
De modo que te queda la memoria,
periódicos rescates de oscuros profesores,
notas en letra enana a pie de página,
y algún aficionado a perdedores,
que como yo te encuentre por sorpresa,
entre batallas y enaguas de duquesas.
Tu cuaderno de notas va contigo
enumerando ideales y vaginas,
gastos en viajes, en espadas, en vino,
recuerdos de Laffitte, la rusa Catalina,
Londres, Madrid, París y Philadelphia,
San Petesburgo y el Caribe en la entrepierna.
Pero la historia,
Francisco,
es puta mala,
te come el tiempo, se bebe la esperanza,
en cada viaje te confunde los mapas
y como Evita dice:
la escriben los que ganan.
Lo peor no es el limbo en que te pudres,
sino que te reescriban los ahnelos,
mira si día Spielgberg te descubre
te quita la ambición, te cambia el pelo,
y en la película que montan a tu costa
eres Di Caprio con melena de buscona.
Y eso si la Disney no ha olfateado,
el romántico perfil de tus andanzas,
o te veo hecho un efebo dibujado.
cantando a dúo con un pez o con un panda.
Pero no desesperes, De miranda:
al menos ho,y sus heroínas tienen pechos.
Porque la Historia,
Francisco,
es puta mala,
lo que pudiste ser , a nadie importa
te queda lo luchado y lo jodido,
y como Evita dice: la escriben los que ganan.
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