Leo Zelada

(Nuevamente Igor Heras atracando a lápiz armado pero con todo el cairño y una notable memoria para alguien que, como el que suscribe, genocidia neurona en buenas compañías y mejores caldos.

En este caso, el poeta Leo Zelada, amigo del Bukowski club, de Inés y mío, y de todo lo que tenga que ver con la poesía.)

Mochilero aplastado por el peso de los libros
espalda mojada de la literatura
contrabandista de versos
de frontera en frontera
perseguidor del aroma de un poema
que será siempre perfume de mujer.

Telonero de Morrison
compañero de Batman sin leotardos
conservador del eco intacto de ese nombre
cuyo sonido tal vez haya olvidado.
Rapsoda de Vallejo
nunca en París
ni en jueves
y sólo cuando la cerveza
se le derrama dentro
en aguaceros de nostalgia.

Descubridor sin brújulas
entre las faldas de la madre patria
a estas alturas ya sabrá
que casi siempre es sólo una madrastra.
El más impuro
de los puristas
tiene un secreto que conozco:
para Leo/Rubén
el ser poeta
es la única manera digna
de seguir andando por la vida
por la poesía
que es su camino
y no sólo su meta.