miércoles, 31 de julio de 2013

Nosotros, no



Nos enseñaron a sentir en dirección obligatoria
y nos llenaron la vida de semáforos.

Nos dijeron lo que se debe y lo que no
y que siempre quedaríamos debiendo.

Nos firmaron cheques en blanco
con tinta blanca
y esperaron a que les diéramos las gracias.

Nos rogaron que gritáramos sin ruido
amáramos sin furia
muriéramos sin asco
viviéramos sin ganas.

Nos olvidaron.

Nos prometieron el cielo en la tierra
y un paraíso con vídeo-vigilancia.

Nos invirtieron la esperanza a plazo fijo
y cambiamos los deseos por bonos del estado.

Nos vendieron motos
democracias
y consolas
y canciones del verano en pleno otoño.

Nos tiraron del pelo.
Nos cortaron el pelo.
Nos tomaron el pelo.
Y nos salvamos
a veces
por los pelos.

Nos olvidaron.

Nos juzgaron por pensar sin lubricante
Nos condenaron a sentir en látex
Nos metieron en jaulas decoradas
con los rostros de nuestros ídolos muertos.

Y cuando se quedaron sin presupuesto
para pagar las facturas de la cárcel
nos soltaron.

Y nos olvidaron.

Pero nosotros
a ellos
no.

Me temo
que no tendrán tiempo
de arrepentirse.

Sin cuartel




Mis manos te andan buscando
para rasgar tu timidez
con violencia de pájaro.

Y me propongo hacer
de nuestros versos
cuerpos que toquen a las seis
zafarrancho de combate.

Tus maletas
siempre listas
amenazan retirada.

Preparo la invasión sin más armas
que las que ya conoces
y extrañas.

Cargo los dedos de municiones.

Afilo las palabras.

Y busco tu trinchera
con la ferocidad del que sabe
que enfrente no tiene un enemigo
si no un semejante.

Nunca acabaste de escribir
el manual con restricciones para amarte
así que el instinto
es único tratado que nos vale.

Cuando se ponga el sol
estaremos
los dos
más vivos que antes.

jueves, 18 de julio de 2013

Jueves (despertar en Lavapiés)

Despierto con resaca
afonía
deudas
una erección 
que late tu nombre en Morse
y sin ti.

No es justo.

El timbre suena cada 10 minutos
y preguntan por alguien que ya no soy.
Un chino 
un moro 
y un gitano
pelean bajo la ventana y no es un chiste
O si lo es no tiene ni puta gracia.

Ladra un perro
Dos perros
Tres perros.
Y no hay ninguna luna que merezca los ladridos.

¿Cómo puede un martillo neumático
excavar el pavimento tantas horas
sin llegar al centro de la tierra
y quemarse en magma o mermelada?

Un cartero "no comercial"
me trae una factura que no pienso pagar.
Y según Internet
la moda japonesa en erotismo
es chuparle la córnea a los amantes
para cegarlos de placer.

La resaca pasa.
Las deudas quedan.
Los perros han dejado de ladrar.
Las discusiones multiétnicas de Lavapiés
se marchan a otra esquina.
La  erección sigue pulsando
porfiada
las cinco letras de tu nombre.

Ven pronto
cómplice
para reírnos de todo esto
y hacer que el martillo neumático
parezca un juguete de playmobil
comparado con nuestra búsqueda
del centro de tu planeta.

Ven.
Prometo comerte todo
menos la córnea.

miércoles, 17 de julio de 2013

Taller intensivo presencial de Poesía el sábado 20 de julio




¿El Lugar? 
Taller de ilusiones (Calle San Bernardo, 99- Madrid. Junto al Metro San Bernardo)


¿La fecha? 
Sábado 20 de julio: Taller intensivo de Poesía : "Hallar tu propia voz"


¿El horario?
de 11 a 14 y de 15 a 18. 

¿El precio? 
50 euros 

¿El descuento?
Estudiantes y parados: 40 euros

¿Más información?
carlos.salem08@gmail.com 
655 910 185


¿El programa?


Taller de Poesía "Hallar tu propia voz"



Duración: Intensivo. 6 horas.

Fecha: Sábado 20 de julio
Horario: de 11 a 14 y de 15 a 18. 


Objetivo: potenciar la voz poética individual de cada alumno, a partir de la realización de 
ejercicios, listas de lecturas y análisis de trabajos previos o surgidos durante el taller.

Se recomienda enviar poemas por mail antes de la realización del taller, para conocer el estilo 
de cada alumno.
Se trata de pulir ese estilo, analizar puntos fuertes y débiles para potenciar unos y reforzar 
los otros, y detectar qué clase de poemas quiere escribir el alumno, a la vez que se amplía 
el panorama de sus lecturas poéticas para enriquecer su obra. 
Incluye nociones para leer sus poemas en público de modo que pueda comunicar
 con mayor fluidez.


Aspectos a explorar:



El ritmo,con y sin rima.

El corte del verso.
Sentido y dirección.
Ampliar el campo poético.
Nuevas imágenes y metáforas.
Cómo cerrar un poema.
Terminar para volver a comenzar.


¿El profesor? 

CARLOS SALEM SOLA nació en Buenos Aires, y reside en España desde 1988. 
Ha publicado sus obras en Español, francés (Editorial Actes Sud), Alemán e Italiano. 
Organiza semanalmente las jam session de poesía Se buscan Poet@s 
y  de minificción El tamaño sí que importa.
Es profesor del Centro de Formación de Novelistas de Madrid
 y dicta talleres de narrativa y poesía en España y Suiza, 
además de realizar asesoría de novela por video conferencia con diferentes países. 

Novela:
*Camino de ida (2007, Premio  de la Semana Negra de Gijón y finalista del Prix 813 en Francia)
*Matar y guardar la ropa (2008, Premio Novelpol y Premio Paris Noir), 
*Pero sigo siendo el rey (2009, Finalista del Prix SCNF,finalista Premio Dashiell Hammett y ganadora del Premio Mandarache), 
*Cracovia sin ti (2010, Premio Intenacional Seseña de Novela) 
*Un Jamon Calibre 45 (2011, Finalista del Premio Dashiel Hammett)
*El huevo Izquierdo del talento (2013)
*El hijo del Tigre blanco (2013)

Relatos:
*Yo también puedo escribir una jodida historia de amor (2008) 
*Yo lloré con Terminator 2 (Relatos de Cerveza-Ficción), (2009)

Poesía:

*Foto borrosa con mochila (2006)
*Si dios me pide un bloody mary (2008), 
*Orgía de andar por casa (2009) 
*Memorias circulares del hombre-peonza (2010), 
*El animal (2013)
 Teatro

*El torturador arrepentido (2011). 
 .

Por culpa de la poesía

(Letra de una canción parida con Diego Ojeda a ambos lados del charco, yo rondando por España, él haciendo carrera en México. Igual hasta pronto esta rumbita acaba en un disco...)

Yo bebía con hielo todos mis recuerdos
tu usabas tequila sólo para no olvidar
Yo ya me sentía un ladrón de cuerpos,
tú, una niña mala que nunca se porta mal.

Y ocurrió por culpa de la poesía
que dos tan lejanos se pudieran acercar.
Y entre verso y verso, se nos hizo el día:
poema de cuerpos que comienzan a rimar.

Y dices que ser feliz te parece extraño,
y bailas sobre mi cama con tu tambor.

Ser feliz solo dura un rato
la octava vida de un gato
lo eterno de las esperas
lo que tardas en llegar.

Ser feliz es un arrebato
una piedra en mi zapato
el imán de tus ojeras
y las ganas de empatar.

Yo escribía del miedo a sentir de nuevo,
tú, tú tenias páginas que no querías pasar.
Yo me he vuelto loco por fingirme cuerdo,
tú, vestida de ojos que te suelen delatar.

Y ocurrió por culpa de la poesía
que adquirimos deudas que tenemos que pagar:
yo te debo orgasmos con La Pegatina,
tú una rumba alegre que te empiece a desnudar.

Y dices que ser feliz te parece extraño,
y bailas sobre mi cama con tu tambor.

Ser feliz solo dura un rato
la octava vida de un gato
lo eterno de las esperas
lo que tardas en llegar.

Ser feliz es un arrebato
una piedra en mi zapato
el imán de tus ojeras
y las ganas de empatar.

Ser feliz es un desacato
me secuestras, te rescato,
y el mundo se queda fuera,
castigado sin jugar.

lunes, 15 de julio de 2013

Como se descubren los diamantes

Como se descubren los diamantes


Eres
un misterio que se dobla y se abre sin malicia
cuando creía que ya nada podría asombrarme.
Una pena envuelta de deseos que desvisten una risa.
Dos ojos que, ya lo he dicho, se empeñan en delatarte.
Todo lo que no sabré de ti aunque me lo digas.
Un  susurro combustible que incendia
cada uno de mis miembros.
Un volcán que nunca estuvo apagado
y se enciende con caricias.

Eres
la dulzura recóndita de todo lo salado,
la vergüenza genuina convertida en descaro,
esta durísima ternura entre mis piernas,
la jodida distancia en que te tengo y te extraño.

Eres
el miedo más valiente,
la pregunta del mañana,
el futuro en la maleta,
el poema de tus ganas.

Eres
la voracidad de tus labios,
la avidez de tus manos,
el hambre de tu coño,
mi urgencia por alimentarlos.

Eres
orgasmos telefónicos encadenados
entre tu cama prestada
y la puerta de un Mc Donalds que,
por suerte o por justicia, a mediodía seguía cerrado.


Eres
las palabras que sin darte cuenta vas derramando.
La complicidad con o sin ropa que forjamos.
Tu pudor que, cuando te acuerdas de buscarlo,
siempre lo encuentras mojado.

En realidad
todavía no sé quien eres,
pero cuando vuelvas a casa,
piel con piel,
mente con mente,
desde fuera
y excavando en ti,
profundamente,
como se descubren los diamantes,
voy a intentar averiguarlo.







lunes, 8 de julio de 2013

El nómada feliz


Y yo que creía haber visto demasiado,
te miro por regiones y empiezo a ver de nuevo.

No imaginaba que en el pequeño país de tu cuerpo
pudieran convivir, en armonía, tantos reinos.

Hablemos, por ejemplo, de tus pies,
tan unidos ellos, separados por los míos.
O de tu ombligo, que es el área de servicio
donde siempre olvido detenerme
de camino a mi destino.

No hablaré de tus ojos, porque esa noche
sólo intuía lo que dicen. Ahora lo sospecho
si no estás, y lo leo si estoy dentro,

Ir de vacaciones a la costa de tus párpados
es querer quedarse a vivir allí,
incluso cuando llueve.

Y hay miradas, como la tuya,
en las que caben todas las tormentas,
todos los polvos, todos los vientos.

Estoy dispuesto a realizar las excursiones
arriesgadas que provoca tu boca,
sin mapas,guías, ni traductores.

Me basta imaginarte sonriendo así,
como si besaras cada miedo.
Cuando te muerdes el labio inferior,
y podrías denunciarme si supieras
(y sabes) lo que pienso.
O el momento en que susurrando
me llamas "pervertido" y me perviertes.

Podría acampar tantos inviernos en tus pechos,
pero siempre que estuviera en uno
querría mudarme al otro para verlo.

O adquirir ciudadanía y postularme
para alcalde de tu coño, disfrutar su arquitectura,
y bañarme en sus ríos secretos.

Explorar sin GPS la hondonada entre tus culos,
que ofrece y esconde paisajes y misterios,
bajar, sin salvavidas, los rápidos de tu cuello,
visitar en tus caderas, cada aldea,
y en tu nuca grabar mis iniciales,
de tanto dibujarlas con los dedos.

No imaginaba que en el pequeño país de tu cuerpo
pudieran convivir, en armonía, tantos reinos.

Pero si me das tiempo
(sobran ganas)
me voy a dedicar
a recorrerlos.

domingo, 7 de julio de 2013

El viernes, en la Semana Negra, en GIJÓN

El viernes 12, en la Semana Negra de Gijón y minutos antes de medianoche, me doy el lujazo de dar un recital de poesía en la carpa Espacio A Quemarropa.
Y después... Jam Session de Poesía SE BUSCAN POET@S, como las que hacemos cada semana en Diablos Azules.
¿Cómo participar?
Puedes venir un raro antes y apuntarte, o mandarme un mail a carlos.salem08@gmail.com
Trae 3 poemas propios, te apuntas, te presento junto a Marcelo Luján, y lees.
¿A qué es fácil?

jueves, 4 de julio de 2013

A las seis

Ahora
que te conozco un poco más,
y por suerte sigues siendo un misterio,
me asomo lentamente a tus adentros.
como si en lugar de desvelarte yo,
te desnudara el viento.

Toca perderle miedo
al miedo de tus miedos,
asumir lo que ignoro y gozar de la impaciencia;
disfrutar de esa calma que de pronto se escarpa;
inocente caricia, eléctrica y feliz,
que pierde felizmente la inocencia.

Das a mi sexo tenacidad de minutero
que amenaza a las seis, para que vengas.

Hago trucos de magia sin palomas ni conejos.
Y me prometo no dejar otras marcas en tu cuerpo
que las que tardan en borrarse y van por dentro.

No sé cuántos días sin tiempo me harán falta
para contar las sonrisas que  olvidas en mi cara,
ni cuándo cambiaste la urgencia de escapar
ilesa de esta complicidad,
por ganas de quedarte
reinando en mi cama.

Cocinar para ti
me gusta casi tanto como devorarte
(he dicho "casi")
y en ambas acciones culinarias,
lo que importa son mis manos en la masa,
para que que las disfrutes, desnuda de etiquetas.

Y la verdad, estás mucho más guapa sin coraza.

No miento ni exagero, no hago versos: siento
que algunas coincidencias derriten los relojes.
Y ese chakra que sabes, vamos a abrirlo a besos.

Ya no espero a mi sombra pero a las seis te espero.

Las  seis es cualquier hora que lluevas
y nos mojes.

miércoles, 3 de julio de 2013

Vocación de libro

Vas escribiendo en tu cuerpo,vocación de libro,
las  palabras mágicas 
de una historia que no quieres contarte.
Dibujar las penas 
las convierte en luz para los dedos ciegos que vendrán, 
como un ciempiés de humo,
a bordar cosquillas
en todo lo que callas, 
en todo lo que lloras.

Y la luna,
inquilina en tu muñeca,
es la sonrisa de un reloj de piel
que todavía está por dar
tu mejor hora.
Y ojalá me encuentre cerca 
para celebrar la fiesta de la vida,
bailando borrachos 
en el patio en que la muerte se deshoja
convertida en primavera
para siempre.

Ya llega... La Semana Negra de Gijón





Contando los días y no falta nada. Este fin de semana empieza la cita literaria más importante del año: la Semana Negra de Gijón. Soy de los afortunados que podrán estar allí un año más, aunque llego el 10 y me pierdo parte de TODO lo que hay en el programa  http://www.semananegra.org/Programa2013.html

Aún así, feliz de volver al encuentro con autores de todas partes, propuestas, conferencias, conciertos, mesas redondas... y Gijón.
Presento mis últimos libros, y además, recital de poesía en el Espacio A quemarropa, y luego jam session. ¿Se puede pedir más?
Sí.
Que la SN siga adelante, haciendo de la cultura algo que concierne a todos.

JUEVES 11
20.30 Presentación de El hijo del tigre blanco y El huevo izquierdo del talento de Carlos Salem. Con Sergio Vera. (Espacio AQ).


VIERNES 12
17.00 Presentación de las antologías Lava negra, La ciudad vestida de negro, Charco negro. Con Carlos Salem, Alejandro Gallo y Marcelo Luján. (Carpa del Encuentro).

24.00 Recital poético de Carlos Salem, presentando su poemario El animal. (Espacio AQ).

0.45 Jam session de poesía Se buscan Poet@s. (Trae tres poemas propios, te apuntas y lees). (Espacio AQ).